Синим туманом растекаются мысли по томному небу.
Укрытые сонным узором предвестники Тьмы.
Упали к ногам твоим пенные тонны несмело,
Узреть бы скорее конец изначальной среды.
Неспешной походкой, ворча и тоскуя по-прошлому,
Пронзив взором острым потухший костер.
Не зная о том, что развалится в гордости осени
К закланию в гости идем на пушистый ковер.
Не знаю... сравнимы ли чувства обычные,
С тем сонным , навеянным мороком росчерком мыслей иных.
Куда уж нам... к черту проклятому в истину?
Пусть все уж исчезнет и проклято будет при том.