Пылают осколки разбитых домов...
Тот мир, что к ногам уронил.
И слышится в воздухе прошлого зов...
Пусть чист он , немного раним.
Набата печального бьют голоса,
Что колокол прошлого бьет.
И жарко рыдают в душе небеса,
И дождь нас слезами убьет...
От части мы верим в святую молву,
Что мир наш так ярок и чист...
А глянь, и в ладонях держу Пустоту,
Печалью залив белый лист.
куда на стремиться, седая гроза ?
Нет мира под камнями плит.
И вновь орошают ладонь небеса,
Слезой по утрате могил.