За окном дождь. И хоть я его люблю, на душе тоскливо и одиноко. Так хочется, свернуться клубочком в теплых объятиях. И, чтобы тебе шептали милые, теплые слова. И... это должна быть, пожалуй, определенная личность, или тот, кого я еще не знаю или не встретил... Грустно.
Мысли о том, что душа одинока просто съедают и убивают... Не могу больше так...
Бродил по-городу. Вымок. Пришел, напился холодного молока и полез в -ванну отогреваться. Даже вода не вернула расположения духа.
Пустота внутри, будто выскоблено все... Скупая слеза и непонятное спокойствие, граничащее с обреченностью...
Немного радуют воспоминания о вчерашней тренировке. И плевать, на разбитые суставы... Там я преображаюсь и радуюсь жизни.
Странно, -почему? Ведь уже выяснил, что родженный танцевать, не рожден для одновременного держания в руках меча.
Или я не прав, и это только мое сознание боится поверить в то, что меч в моих руках может чувствовать себя вполне комфортно?
В некоторые моменты, душа ликует от странного слияния с оружием, которому мешает только сознание.
А вот злясь, мне точно нельзя брать оружие в руки. Надеюсь, эпизода, напугавшего меня, больше не повториться.
Страшно осозновать, что направленный тобою удар, ты не в состоянии остановить, и чрто меч летит уже сам, живой птицей к цели. Хорошо что все обошлось. От страха, и осознания, я , даже глаза закрыл, и открыть боялся, хотя. и знал, что удар не достиг цели...